书脊巷的雨，总带着一股子缠绵的湿意。
林微言将最后一页宣纸抚平晾在通风架上时，檐角的雨帘已经织得密不透风。青灰色的石板路被雨水冲刷得发亮，倒映着两侧斑驳的砖墙与挂在门廊下的红灯笼，水汽氤氲中，连巷口那家老茶馆的吆喝声都变得模糊柔软。她抬手揉了揉酸胀的后颈，指尖触到微凉的窗棂，目光不自觉地飘向巷口——那个熟悉又陌生的身影，已经三天没有出现了。
这个念头刚冒出来，就被她强行按了下去。
林微言转身回到工作台前，桌面上摊着一本清代的《唐诗三百首》，泛黄的纸页边缘有些卷曲，页脚还沾着陈年的霉斑。她拿起羊毫笔，蘸了些调好的浆糊，动作轻柔得像是在触碰易碎的蝶翼。五年了，她早已习惯了在这样的墨香与寂静中打发时
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